Feira de mulheres frutas

Por: Felipe Frutose

A sua primeira lágrima caiu, ao perceber, que a personagem principal morreu no auge da juventude: Giselle, o mesmo nome de sua amada. Aquele balé era dramaticamente lindo. Lá fora, o tiroteio era a trilha sonora de seu bairro: Morro da Fé. Para não pensar em ser atingido por bala perdida, concentrou-se no site do Teatro Municipal do Rio de Janeiro.

Online. Na era digital, o português é refém do inglês. No Messenger, sua sogra aflita, chama pelo seu nome e lhe envia uma mensagem:

“_Gisele está desaparecida há 24 horas.”

A sua segunda lágrima caiu, ao pensar que sua namorada poderia estar morta. Antes de ter sido casada, antes de ter tido um filho e antes de ser a primeira graduada da família.

Após Giselle, o Jornal das Dez anunciou uma matéria que mais parecia uma piada de mau gosto. O repórter – com seu nariz comprido – informava algo inacreditável:

“Gisele foi forçada a entrar na Holanda ilegalmente. Iria ser escrava sexual da Feira de Mulheres-Frutas, uma casa de prostituição de Amsterdã, regada a muito funk carioca e cerveja alemã. Ela seria a primeira mulher-jabuticaba do bairro da Luz Vermelha e já entraria na Europa com uma dívida impossível de ser paga. Graças a uma denúncia anônima, ela e outras garotas recuperaram os seus passaportes.”

A sua terceira lágrima caiu, no momento em que teve que mentir para a sua sogra. Disse que sua namorada estava com ele desde ontem. Para poupá-la de sofrer um ataque do coração, a verdade era desnecessária.

Na manhã seguinte, sua amada já estaria de volta, e traria com ela, alegria para o coração dos que a amam e quem sabe, paz para o Morro da Fé.

O barulho dos tiros ainda orquestrava o fim daquela noite estranha. Balé. Desaparecimento. Invasão de comando rival. Rio de Janeiro. Teatro ao ar livre. Comédia e drama. Tudo junto e misturado.

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