Não saber

Por Hosana Souza

Tudo caminhava bem como em qualquer sábado. Faxina, sacolão, fazer a unha, acessar o facebook. Atualizações, marcações, mensagens.

Uma mensagem nova: Yan Silva. “Hosana a que horas meu irmão saiu daí?” Uma mensagem nova: Walesca Luz. “Sana que horas meu primo saiu daí? Você já conseguiu falar com ele depois disso?” Uma mensagem nova: Fernando Teixeira. “Como assim o Wanderson sumiu?” Uma mensagem nova: Mauro Vasconcellos. “Alguma noticia do boneco?” Uma mensagem nova: Lucas Neto. “Estamos na casa do Caio. Tenta falar com o outro Lucas, pelo que entendi ele está saindo de serviço agora. Vamos montar um grupo de caça ao Wanderson. Meu número é 92486730”.

Senti uma pressão na cabeça. Uma daquelas que se sente quando se está em elevador, e ele desce do décimo segundo ao térreo, e parece que não vai parar, e parece que a pressão vai fazer tudo explodir ou que um cabo vai se romper e aquela caixa de aço cair em um buraco negro. Uma lagrima. Eu cai em um buraco negro. Outra lagrima. Aquilo não era verdade. Mais algumas lagrimas.

Uma dor que sobe forte do estomago para o peito, a mesma pressão da cabeça. O cheiro dele tão forte na minha camisa, como quando ele me abraça. Seu sorriso, sua voz, sua mão. Ah! Sua mão… Que me ajudava com os trabalhos do curso normal. Que tinham a incrível capacidade de não se entender com a tesoura e cortar o emborrachado como se ele tivesse sido mastigado. Suas mãos que seguram as minhas com força ao andar na rua. Suas mãos nas minhas costas enquanto nos beijamos na primeira vez, na volta de uma matéria, no portão da minha casa, na época do jovem repórter. Suas mãos nas minhas coxas quando estamos a sós. Suas mãos que se soltaram das minhas ontem à noite e que agora eu não sei por onde andam.

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